La sirène du désert

La sirène du désert

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Le soleil s’écrasait sur les perles naturelles brûlantes du désert mexicain. Le vent soulevait des nuages de poussière qui s’écrasaient aux environs de la carcasse rouillée d’une passée cabine téléphonique. Posée seule au minimum d’une boulevard oubliée, elle ne figurait sur aucune carte officielle. Pourtant, tout dimanche à midi, une avertisseur brisait le silence. La épigraphe locale parlait d’un pas hanté, d’une présence indisctinct entrainant des signaux présents d’un ailleurs. Mais pour certaines personnes, cette défaut était une devinette à résoudre. Parmi eux, un journaliste venu de la vraiment importante s’était apprécié en mine de regarder la vérité. Il n’était pas intéressé par les mythes ou les légendes de spectres, mais par ce qu’il aspirait une faille dans la démonstration du univers. Il arriva à la cabine pendant la durée exactement où l’aiguille du cadran solaire marquait midi. Le téléphone sonna une spécifique fois, un son métallique, étouffé par le vent. Il décrocha sans méditer. Une voix, monocorde, énonça une phrase brève, incompréhensible au natale abord, mais qui le laissa figé. La voyance par téléphone qu’il venait de recevoir ne ressemblait pas à une information quelconque. Elle visait des attributs de lumineux, enfoui au plus important de lui. C’était une histoire ancienne avec lequel il ignorait encore l’existence. Il rentra en cité et consulta les précieuses archives figurant la cabine. Les ouvrages immémoriaux, les coupures oubliées, tous exerçaient castes de présages fatales, nettement livrées le dimanche, généreusement justes. Des accidents, des incendies, des départs précipités. La cabine ne se trompait jamais. Plus il enquêtait, plus la connaissance de voyance prenait une forme étrange. Il ne s’agissait pas d’un ferveur ancestral, ni d’un penchant chamanique. Le téléphone ne parlait pas d’un destin lointain, mais d’un moment pendants, privée, fréquemment douloureux. La prédiction qu’il avait reçue ce jour-là n’avait encore aucune sorte de significations, mais elle résonnait en lui tels que une devinette familière. Il s'aperçut que cette cabine ne servait pas à informer. Elle servait à réchampir. Et que la voyance par téléphone qu’elle délivrait n'était cependant pas une contagion venue d’ailleurs, mais un trait. Celui d’une flagrance qu’on refuse de découvrir jusqu’à ce qu’on soit prêt à l'entendre.

Le désert s’étendait comme un drap minéral, lisse et silencieux, marqué par un ciel sans nuages. Le journaliste retourna fixé à la cabine au se rappeler journaliers, malgré l’absence de signal prévue. Il s’installa à l’ombre de la carcasse métallique, observant les petits détails rouillés, les fils dénudés, les gravures à phototype tangibles. Il cherchait dans l'épreuve inerte un relation, une faille, une réponse à la voyance par téléphone dont il avait s'étant rencontré la propos. La phrase transmise restait ancrée dans ses énergies, tels que une devinette non résolue. Il avait tenté de la reconstituer par courrier électronique, mais n'importe quel tentative aboutissait à une dissertation mollement différente. Le significations semblait se voltiger, par exemple si la cabine parlait dans une voyance olivier langue malléable, naturelle à celle qui l’écoutait. Il relut ses annotations des siècles précédentes, retrouvant un incident ancestral qu’il avait couvert pour un journal régional. Une disparition dans la même plage géographique, une famille marquée par le vacarme, un adolescent jamais retrouvé. En recoupant les ères, il comprit qu’il avait déjà traversé cette région dans les temps anciens, sans jamais rallier représenter passé proche de la cabine. La voyance que la cabine délivrait n’était donc pas un fatum. Elle s’adressait à celle qui avaient, consciemment ou non, laissé en arrière eux un fragment d’eux-mêmes. Il consulta les archives locales et découvrit une photo ancestrale, en abîmer et blanc, où une formes se tenait en particulier là où il avait s'étant rencontré. Le parabole datait de l’année 1969. La cabine y était déjà représentée. Immobile. Identique. Le faciès de l’homme sur la photographie était équivoque, effacé par le temps ou par le souhait de l’image elle-même. Mais quelque chose dans sa façon de vous maintenir, dans la style avec laquelle il tenait le combiné, lui sembla relation. Il ressentit dans ces conditions un sentiment glaçante : il n’était par contre pas le primitif à amasser la véracité. Il n’était cependant pas même un étranger pour ce état. La voyance par téléphone que la cabine lui avait proposée ne parlait non exclusivement d’un futur inquiétant. Elle lui révélait un oubli. Un oubli consciente. Et chaque mot prononcé par la voix était une tentative de lui turlupiner retrouver ce qu’il avait choisi d’enterrer.